quartos

você
vista de perto,
cachos pintados de preto
           sobre a pele branca-azulada.
sem camisa.
deitada na cama.
e o silencio recobria seus olhos aquela noite.
o quarto.
e se fosse apenas o quarto estaria tudo bem.
mas o vento não tem nome. nem jeito.
                           nem solução.
os pulsos cortados das paredes.
as serpentes são o preço de se manter os
                         relógios funcionando.
o péssimo aqui.
e eu
 
          empurrando o céu para longe
       (da fragilidade dos quartos que tentamos
                                   tristemente construir)